06.02.2010 в 18:58
Пишет Julietta Capuletti:[Там где небо сходится с Землей]
...Маленькая капелька прочертила дорожку по острой скуле...
"Прости."
...Тонкие пальцы нервно сжимают бокал...
"Приходи. поскорее."
...Душит сухой и какой-то давящий кашель...
"Если, конечно, ты хочешь."
... Сигарета уже не поможет, как впрочем и таблетки...
"Пожалуйста"
...Пожелтевшие страницы дневника медленно переворачиваются, буквы, уже ставшие фиолетовыми от старости, расплываются в глазах...
"Я буду ждать"
...Засохший стебель синей розы, когда-то вложенный между страницами, выскользнул из тетрадки, упал на пол, да так и остался лежать там. синее на серо-пыльном… Печально…
Так же печально, как и твоя душа среди остальных...
"Прошу только одного - прощения. И...спасения, можно?"
...Лампа погашена. Кресло отодвинуто от камина. Дневник поставлен на полку. Кажется, все.
Хотя нет.
Остался еще один ежевечерний ритуал.
Подойти к комоду.
Взять в руку фотографию в рамке.
Легко поцеловать.
Положить на место.
Выйти из комнаты...
"Я знаю - ты придешь когда-нибудь"
...Каждую ночь, лежа на огромной остывшей постели ты задаешь себе один и то же вопрос :зачем тебе это все?
Зачем каждый вечер тревожишь свою душу, заставляешь воспоминания выползать из дальних уголков её и ночью душить тебя болью?
Ведь он не вернется.
Ты сама видела, как аккуратно легла крышка гроба, как опустили его последнее пристанище в землю.
Тогда...зачем?...
"Придешь и тихо прижмешь его руку к своим губам.
А слова нужны не будут.
Ты и так поймешь, что тон простил тебя.
URL записиТам где небо сходится с Землей
...Маленькая капелька прочертила дорожку по острой скуле...
"Прости."
...Тонкие пальцы нервно сжимают бокал...
"Приходи. поскорее."
...Душит сухой и какой-то давящий кашель...
"Если, конечно, ты хочешь."
... Сигарета уже не поможет, как впрочем и таблетки...
"Пожалуйста"
...Пожелтевшие страницы дневника медленно переворачиваются, буквы, уже ставшие фиолетовыми от старости, расплываются в глазах...
"Я буду ждать"
...Засохший стебель синей розы, когда-то вложенный между страницами, выскользнул из тетрадки, упал на пол, да так и остался лежать там. синее на серо-пыльном… Печально…
Так же печально, как и твоя душа среди остальных...
"Прошу только одного - прощения. И...спасения, можно?"
...Лампа погашена. Кресло отодвинуто от камина. Дневник поставлен на полку. Кажется, все.
Хотя нет.
Остался еще один ежевечерний ритуал.
Подойти к комоду.
Взять в руку фотографию в рамке.
Легко поцеловать.
Положить на место.
Выйти из комнаты...
"Я знаю - ты придешь когда-нибудь"
...Каждую ночь, лежа на огромной остывшей постели ты задаешь себе один и то же вопрос :зачем тебе это все?
Зачем каждый вечер тревожишь свою душу, заставляешь воспоминания выползать из дальних уголков её и ночью душить тебя болью?
Ведь он не вернется.
Ты сама видела, как аккуратно легла крышка гроба, как опустили его последнее пристанище в землю.
Тогда...зачем?...
"Придешь и тихо прижмешь его руку к своим губам.
А слова нужны не будут.
Ты и так поймешь, что тон простил тебя.